Nº 7, C/ Melancolía. MADRID.
''Encuentra lo que amas y deja que te mate.'' Charles Bukowski
martes, 21 de marzo de 2017
GONZALO.
miércoles, 3 de septiembre de 2014
miércoles, 15 de enero de 2014
Voy a empapelarlo todo con dibujos infantiles
y algún que otro verso sin sentido
para que pienses que en el mundo sigue habiendo belleza.
Voy a taparte los ojos y te voy a susurrar canciones estúpidas al oído
para que sonrías mientras no ves
las miserias del mundo.
Voy a manchar tus camisetas de oleo
de tanto pintar planes para un futuro próximo
a ti.
Voy a bailar por el pasillo descalza en pleno Enero
y a despeinarme a propósito
para ser el tuyo de año nuevo.
Voy a recorrerme Madrid sola
solo para echarte de menos.
Nunca he sabido terminar los escritos bonitos si no es mal.
Así que mejor lo dejo sin final
para que no tengamos uno.
martes, 3 de diciembre de 2013
Su sangre era gris, como su cielo, y no pensaba nunca en la luz del final porque solo veía el negro de las paredes del tunel.
Soñaba con puentes
desde los que tirarse
Y con cortinas
con las que ocultar sus sentimientos.
Iba regularmente a la peluquería porque, como dice Irene, las chicas nos cortamos el pelo porque no nos atrevemos con la cabeza.
Ponía la mente en negro
y se iba a bailar vestida de flores.
Nunca creyó en los espejismos
pero si en los espejos donde no se encontraba.
Era maravillosa para todos
menos para sí misma.
Era Enero personificado en belleza melancolica, cigarrillos y wiski.
Era Enero con ganas de fin de año.
Era Enero con gafas de sol
por la noche
y sin luz en sus días.
Era Enero hasta que fue atemporal y se convirtió en pólvora de revólver una noche de fin de vida.
domingo, 10 de noviembre de 2013
Ajedrez.
Menos la esperanza. Pienso.
Y tiro las fichas del tablero
pronunciando en alto
que terminó la partida.
menos mal que soy la única que reconoce la falsedad en mi voz.
Y tú sales ileso
y yo implosiono,
para que no te des cuenta de lo mucho que puedo llegar a ahogar.
en uno de mis mares.
Y ya no pudieras dejar de nadar.
Y poder así,
decidir
dejar de rescatarte.
Y terminar con la partida.
miércoles, 9 de octubre de 2013
Vuelve tarde.
últimamente no das señales de muerte,
supongo que no tendrás nada que hacer
y te habrás puesto a deshacer maletas
para poder huir sin los recuerdos.
por aquí todo mal, como siempre
con ganas de decir que como nunca, que hemos pintado y que ya no cantan hasta las tantas en el bar de enfrente. pero que va, las puertas siguen sin cerrar y las ventanas siguen sin abrir, los gatos tienen siempre un frío de perros y yo no alcanzo a coger la ropa de invierno de la parte de arriba del armario.
(eso es un ''te necesito.)
ah, el otro día el cartero preguntó por ti,
le dije que estabas y se fue.
creo que tenía algo para ti,
porque no llevaba nada.
que sepas que tus discos no espantan a los pájaros y el piano se afina solo cada dos por tres
compases.
buen viaje, vuelve tarde.
domingo, 22 de septiembre de 2013
Fin.
''Eres grande pequeña.''
tú misma lo escribiste y nunca te lo has creído.
Un año más
16
y lo único que puedo hacer para sentir que de algún modo te llega una pequeña felicitación, una pequeña sonrisa, un pequeño gesto de afecto, es releer lo que dejaste.
Y cada vez asusta más, porque cada vez encuentro un poco más de personal en todas esas historias de personajes sin nombre, de mártires sin nombre que escribiste.
Y cada vez chocan más esas devastadoras palabras, esos adjetivos que son como puñetazos en el estómago, que golpeaste sin pensar.
y yo no puedo evitar derramarme.
con lo mal que se me da escribir sobre realidades
y tú eres la realidad desaparecida más dolorosa que me he echado al papel.
No sé como explicarte el encontronazo de sentimientos que me produce el no encontrarte,
el que, al marcar el único teléfono que me sé, me atraviese un ''piiiiiiiiiii'' que me martillea el corazón,
el que me salgan más sollozos que palabras
y, sobre todo, el no tener la razón concreta para todo esto.
Porque la incertidumbre es la peor enfermedad que existe y tú te has llevado todo
dejando solo eso
una incertidumbre que cumple un verano, y va camino de un otoño
sin ti.
Felicidades preciosa.
Vuelve.