Hace diez minutos que te has ido

 y ya han pasado por aquí dos huracanes.

Tardo más en recoger todo lo que arrasas

que en vivir las siete vidas que hemos tirado por la ventana,

 por ver si caen de pie.

Y así nos ha pasado,

que nos hemos quedado sin escalera para volver a subir.

Vamos a ver si,

con un poco de suerte,

nos atamos de pies y manos y dejamos de flotar

 una y otra vez

 porque cada vez naufragamos más ahogados.

Necesitaba un billete de ida a tus brazos y los has cruzado,

 como cuando yo me enfadaba y daba un portazo,

y me daba cuenta de que había olvidado las llaves

intentando olvidarte a ti.

Pero ahora mis llaves

llevan otro llavero

y las sujetan otras manos.

Y tus sábanas ya no huelen a moras,

ni suena Ricky Nelson en el tocadiscos,

ni hay tocadiscos.

Y ya nadie baila rock and roll por el pasillo,

y nadie recita para ti,

ni escriben para ti

más que estos últimos versos.