Cuando era musa de otros.

Jugabas a ser poeta y artista, músico y pintor
y yo la musa.

Cuando la poca poesía que había
era la escrita en el braille de mis lunares,
y la única música, desgastada y rota, era la que producía yo 
cuando los tocabas.

De pintor tenías poco
pero se te daba genial hacer tu papel
al cubrirlo todo de negro

cuando era yo la que recitaba y no eras tu el que lo escribía,

el que me escribía.